Emily

Elle écrivait :

« No coward soul is mine ».

Elle vécut solitaire sur une terre sauvage.

Elle écrivait :

« Love is like the wild rose briar,

Friendship like the holly-tree

The holly is dark when the rose briar blooms

But which will bloom most constantly »(1)

Elle n'aima qu'en rêve, ne fut aimée qu'en songe, et de quelles amours! Elle en fit un roman.

Elle écrivait :

« Wild the road and rough and dreary;

Barren all the moorland round :

Rude the couch that rests us weary

Mossy stone and heathy ground »(2)

et c'est sa vie qu'elle décrivait.

Elle écrivait :

«  Yes, as my swift days near their goal,

T'is all that I implore

In life and death, a chainless soul

With courage to endure ».(3)

Elle est morte à trente ans

Sa sœur composa ce lament pour elle :

« My darling, Thou wilt never know

The grinding agony of woe

That we have borne for thee. »

Tant de chagrin. C'était la quatrième à mourir, mais non la dernière.

Elle parlait mieux aux bêtes qu'aux hommes, elle préférait les fleurs aux gens.

Elle n'était pas riche, n'a jamais connu les bals, les réunions mondaines, les flirts à Bath, elle préférait courir la brande en solitaire.

N'a jamais pu s'éloigner longtemps de chez elle sans se mourir de nostalgie. Peur cachée sous la force, fragilité sous le courage. Telles étaient ses ténèbres, voilà ce qu'elle taisait.

Intelligente, indépendante, secrète était-elle, et brune, et grande, et belle sans le savoir.

Instruite, cultivée, musicienne, pudique et stoïque. Dure aux autres et à elle-même, elle n'était pas polie, elle n'était pas gentille, elle avait le mépris facile, ne pardonnait pas facilement. Sa vie s'est déroulée entre les travaux domestiques et les poèmes écrits en secret, entre un terne quotidien et une œuvre flamboyante. C'est sur la lande qu'elle respirait.

Peut-être auriez-vous aimé la connaître, mais elle vous aurait fui, comme elle fuyait les inconnus. Ses sœurs même ne savaient tout d'elle.

Emily Jane, la sauvage.

(1)« l'amour est comme l'églantine

L'amitié comme le houx

Sombre est le houx quand fleurit l'églantine

Mais quel feuillage est plus constant? »

(2)« Sauvage est la route et triste et rude

Nues tout alentour les landes

Dure est la couche à nos lassitudes

Pierre moussue et terre de brandes »

(3) "Oui, mon temps coure-t-il vers l’abîme,
C'est tout ce que j'implore
Par vie et mort, un âme libre
Le courage de souffrir encore."

Les extrais de poèmes sont tirés de The Brontës, selected and edited by Pamela Norris, chez Everyman, Londres,1997.

Les traductions en notes (1), (2) et (3) sont de l'auteur.